A valóság

Amikor a bringádon ülsz, a magad ura vagy.
Nézed a társadalom kicsinyes képviselőit a vasárnapi ebéd után, szájuk sarkában még az anyós műtejszínhabja szárad a gesztenyepüré szomorú mementójaként. Felettük állsz tulajdonképpen, valójában azonban nem vagy része a társadalomnak. A magad ura vagy. Nincsenek szabályok, nincsenek elvárások, nincsenek szemrehányások. Az ajkaidon mindig az a furcsa félmosoly játszik. Megállsz a pirosnál, nézed a lustán áramló, pulzáló forgalmat, tudod, hogy holnap te is egy kis mösz leszel a tömegközlekedő masszában. De az a félmosoly holnap is ott lesz az arcodon. Tudod, hogy csak vendégszereplő vagy a piros hetesen. Tudod, hogy a hosszan kígyózó avarszőnyeg, a fák illata, a mohás sziklák, a vízmosta ösvények bármikor szívesen látnak. Furcsa, lassú, lágy zenéjük napokig kísért a fejedben.

És a másolat

Utad hazafelé a város romantikai központján vezet keresztül. Szürreális felvonulást láthatsz. A Margitsziget romantikus. Valójában több annál. És persze valójában nem az, ha ezt 10.000 embertársunk egyszerre kísérli meg élvezni. Katonás, tömött sorokban vonulnak a 14 éves korú párocskáktól a 30-as gyakorló szingliken át a galambősz aranylakodalmasokig. Szép na. Mind tudja, hogy ez az igen. Vasárnap ebéd után egy fagyi, egy séta a szigeten. Az olyan szép így ősszel, tudod. A levelek. Igen, azok. Majd szedjünk, jó? Meg gesztenyét is. Tudod, amikor gyerekkoromban... Igen, majd lepréseljük, és eszünkbe jut ez a szép nap, amikor ebéd után a szigeten... Mind tudják, hogy ők mások. Mások mint bárki más, és így együtt is mások. Ők az a pár, amelyikről abban az ódában, vagy regényben írta az az idős pasas... - a mű címe vagy műfaja nem szokott eszükbe jutni - igen, na szal az is megírta, hogy van, hogy lehet, hogy mi örökké, és lángolón, és igen. Persze nem.

Amikor a bringádon ülsz, a magad ura vagy. És nem érdekel semmi.